Cinque poesie

Read the Dutch translation by Anna Stella Poli of the poems ‘La fournaise’, ‘Bâtarde’, ‘Sans titre’, ‘N’être’, and ‘Opium’, originally written in French by poet Anna Ayanoglou.

Ayanoglou explores identity and the encounter of its multifaceted nature with the ‘simple stories’ of ‘inculture’.

You don’t know Italian? Don’t worry, we’ve got you covered. We have more:

• Cinc poemes – Catalan translation by Sílvia Calvet Claramunt
• Vijf gedichten – Dutch translation by Lena Wygaerts
• Cinc poeme – Romanian translation by Georgeta Cristian

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La fornace

Quest’origine, che il mio nome dice
la sua intensità ingovernabile, a tratti

di ogni inizio
è centro di gravitazione
– una fornace attorno cui
evolvo

E oggi
ecco il Mediterraneo che torna da me –
i Siriani come i Greci dicono no
alzando le sopracciglia
o con un cenno del mento
– è dolce, non li conosco
mi sono già familiari –
non vogliono dimostrarmi nulla

E io, non aspettandomi nulla da loro,
posso riscaldarmi – con loro
senza temere d’esserne consumata.

Bastarda

Mi tocca oltre agli ignari
affrontare quelli con le Migliori Intenzioni
che si attribuiscono il diritto di tagliare i riflessi
di cui l’incultura assegna parentele
finché l’intrico delle realtà
non comincia a infastidirli

e ci sono le radici
– mie pungenti intrusive
sopportate l’inferma, l’inadeguata
che sa a malapena esprimersi
che arriva poco, sempre tardi,
sopportatela, senza rancore, senza pietà,

e, di grazia, tutti voi non disturbatevi più
                      a raccontarmi la mia storia.

Senza titolo

Ti immergi, con gli occhi aperti
nella loro alterità
Salti e ti dimeni
– l’entusiasmo della novità

E cominciano a credere di averti conquistata
– soprattutto loro,
convinte che ti avranno per sempre
– la tua passione prova la loro superiorità, no?

Verrà un momento, però, in cui tu ne uscirai
tu ne esci sempre
in cui fra accuse d’abbandono
ritornerai alla terra – instabile e nuda

a tutti i venti contrari.

Non essere

Nient’altro che un composto, un agglomerato
– di lingue messe vicine, ammansite
poi il tempo passa, e nulla, sonnecchiano
e con loro i legami
– ma tutto sonnecchia – le terre, con antenati
o senza, davvero, poco importa
– tutti, arti fantasma
le cui scintillanti sofferenze
si risvegliano a intermittenza.

Oppio

I giorni in cui ti trascini
con l’immaginazione affamata di un amore assoluto
– non cerchi di tornare a ciò che è stato
ai fuochi di prima, o di voi due
– è passato troppo tempo, e tu sai troppe cose, ormai

vuoi, o è la morte
a volere tanto da, ferocemente

                                I sogni, a volte, hanno pietà di te

Una mattina senza risveglio t’inviano una scena
che concentra possibili
un viso d’uomo – non sai il suo nome
è di un altro continente
l’hai visto chissà dove, su un giornale
su uno schermo

Allora
per tutti i giorni che la tua mente regge
in variazioni, in fughe
puntelli rifugi di amore folle
la parola sovrana, in una danza
perduta, che perdura
– di quel prima
quando niente è ancora meschino, irrimediabile.